Ella

¿Qué esconden tus heridas,

que deambulan a todas horas,

mártires, inútiles, locas?

¿Qué guardas bajo tus ojos,

rasgados, caprichosos, húmedos

tristes, melancólicos?

¿Qué eres, pensándolo bien,

con el negro dibujando tus contornos,

y el blanco borrando tus mejillas?

¿Qué callas en tu pecho,

latiendo a 1.000 pulsaciones,

tras prietos los labios?

¿Qué osas, cansada, permitirme,

emborronada en tus vaivenes?

¿Qué noches, preciosa, no lloras,

acurrucada en las ventanas,

sin ver tus desprendidas y rotas alas?

¿Qué será de las ilusiones,
que tejiste a oscuras,
en interminables mazmorras?

¿Qué podré yo, iluso, entregarte

si eres más sabia que la Luna
y más bella que las estrellas?

John William Waterhouse